A culpa é da cueca

Assustei. Hoje dei conta que o tamanho médio não me pertence mais. Há um tempo desconfiava. Dias atrás já havia descoberto que o número 40 também não faz mais parte do meu cotidiano. Algumas calças 42 também reclamam um pouco da minha cintura.

Definitivamente tenho de voltar para a academia. No começo do ano ensaiei, mas não fui em frente. Entrei de férias e adiei para a volta ao trabalho. Nada. Há sempre a desculpa do tempo. E olha que malhei dois anos seguidos. Quando programas como o Globo Repórter ressaltam que estamos sedentários, mais culpado fico.

Descobri este ano que os 24 anos ficarão marcados para sempre na minha vida. Foi quando percebi que o metabolismo de adolescente se foi. Agora ganho peso facilmente. Virei o que chamam de falso magro. Várias pessoas vieram me elogiar, dizendo que estava mais bonito. Foi só porque, por fim, ganhei massa corpórea. Da ruim.

Primeiro fiquei triste porque me dei conta de que todos me achavam esquálido. Depois cai na real que estou em uma fase de transição, se não me cuidar. Imagino que na mesma toada os elogios começarão a minguar, para dar espaço a outro tipo de comentário. Aliás, dia desses uma colega de trabalho disse, em tom de brincadeirinha com pitada de maldade: "Rodrigo, barriguinha não".

Nas férias, na farmácia com o meu pai, descobri que estou pesando dois quilos mais que ele. Sou 32 anos mais novo e só cinco centímetros mais alto. 77 quilos cravados. E toda essa "ficha caída" é culpa de uma peça de roupa. Há mais ou menos duas semanas comprei, todo empolgado, uma daquelas cuecas boxer. Vesti pela primeira vez hoje. Quando me olhei no espelho, como nunca antes aconteceu, olhei e soltei aquela frase típica de adolescente. "Que balofo. Está ridículo!".